Siete

La lluvia incesante se empeñaba en disfrazar al sol con un velo gris. Sinónimo de tristeza, pensó mientras el cristal lloraba sin parar. Pero la tristeza no estaba con ella, se veía reflejada en el cristal…menuda imagen, el cielo empañado en gris, la lluvia que mojaba incluso al aire que no deseaba ser cálido, la calle desierta, y ella sonriendo.

Sonrisa cómplice que estaba unida a un sentimiento. Y era eso, y solo eso, complicidad.
Y no quiso pensar en nada más, no quería explicar, se lo quería guardar para ella, degustarlo, sentirlo, abrazarlo, retenerlo y dibujarlo en el lienzo del presente.

Complicidad, sí, tanto tiempo buscándola y ahora había llegado sin avisar, y le daba oxígeno a sus arterías, pasión a sus letras, palabras a la infidelidad de sus pensamientos, y la maravillosa destreza de ser capaz de esbozar un beso en un sueño, y la exquisitez de poder contárselo a él.

Incluso su piel estaba más limpia, incluso él, parecía real. Había conseguido acariciarle a través de su pantalla, y su piel era tan poderosa como su voz.

Había conseguido besarle sin ninguna pantalla, y sus besos eran tan pasionales, como todo lo que decía entre las líneas de sus letras…cuando él escribía.